Son petit carnet, noir ou rouge, c'était selon, toujours sur elle de peur d'oublier un bon mot, un rien de drôle pour faire chanter la vie de ceux qu'elle aimait tant.

J'aime les gens à petits carnets 

les snobs aux molesquines noirs,
les désordonnés qui glissent dans leur poche celui qui leur passe sous la main ; comme eux, j'ai collection de carnets inachevés
les maniaques qui rachètent toujours le même, qu'ils couvrent inlassablement de la même écriture, serrée et droite sur la ligne
les fantaisistes aux carnets habillés selon l'humeur, selon les photos retrouvées et dont dépassent quelquefois des articles arrachés, pour ne pas oublier

Elle, je l'avais croisée sur les bancs de l'école, mais nous n'avons jamais été assez proches pour qu'elle m'ouvre, comme le font ces deux amies, les pages de ses carnets. Je n"ai su qu'aujourd'hui, bien trop tard, ce qu'ils contenaient, triste d'apprendre à la connaître par les éloges funèbres.

J'aime les gens à petits carnets

et un jour, peut-être, dans une grande maison, j'entasserais des carnets perdus. Et comme le barman accroît sa mémoire des souvenirs partagés au comptoir, j'enrichirais la mienne de vies que je n'aurais pourtant pas vécues.